EL TIEMPO
El tiempo es el renglón, el pentagrama
donde escriben los hombres cada día
su música vital, su sinfonía,
ajenos al destino y su programa.
Invento de Yavé, de Einstein, de Brahma,
la cuarta dimensión en armonía
con el eco del sol, con la energía,
el polvo, el río, el vendaval, la llama.
La senda, el escalón al absoluto,
la eterna magnitud devoradora
de todo lo que tiene su minuto
de nacer y morir, y se evapora
dejando en el recuerdo, diminuto
la sombra del ayer, hora tras hora.
El tiempo es el renglón, el pentagrama
donde escriben los hombres cada día
su música vital, su sinfonía,
ajenos al destino y su programa.
Invento de Yavé, de Einstein, de Brahma,
la cuarta dimensión en armonía
con el eco del sol, con la energía,
el polvo, el río, el vendaval, la llama.
La senda, el escalón al absoluto,
la eterna magnitud devoradora
de todo lo que tiene su minuto
de nacer y morir, y se evapora
dejando en el recuerdo, diminuto
la sombra del ayer, hora tras hora.
TADEO
3 comentarios:
ah, éste me encanta! explota tu vena mística chaval, que te sales! sí, el tiempo lineal es una lenta cárcel, una creación de la mente espiritual del hombre. éste es un planeta de forja de espíritus y expiación de penas! saludote. Lolo
Muchas gracias, amigo. Hay algunos sonetos en esa línea mística y filosófica. Un abrazo:
Tadeo
Andon de visita por aquí disfrutando de tus versos, un pedacito de autenticidad de esta vida. Besos
Dagaz
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