lunes, 12 de octubre de 2009

ESTA SED DE MORIR


ESTA SED DE MORIR

Esta sed de morir con la que vivo
tan cierta, tan tenaz, tan persistente,
estas ganas de ver en la corriente
inmóvil a mi cuerpo fugitivo.

Estos versos azules que te escribo
sin destino final, sin remitente,
este gesto suicida sobre el puente,
esta sed de morir con la que vivo.

Este llanto que corre sin motivo
y que dejo correr indiferente,
estas ganas de ti que me prohíbo,

este beso de Judas de la gente,
esta sorda esperanza que derribo
cuando empieza tu luz a estar ausente.

TADEO

8 comentarios:

Antonio dijo...

Precioso soneto y peciosa la foto de la chica que le acompaña.
Un saludo

Cynthia dijo...

Tenes un don increible tadeo, te aplaudo puedes hacer maravillas entre metáforas y sonetos.

muakkkkkkkkkkk
:)

Lisandro dijo...

De por sí, me encantó, pero el final, me conmovio, y me identifique demasiado... un fuerte abrazo amigo!

JOSÉ TADEO TÁPANES ZERQUERA dijo...

Querido Antonio:
Como siempre, muchas gracias por pasar por mi blog. Cierto, esta chica es muy linda. Es de mi país, una actriz de éxito aquí en España, y me siento muy orgulloso por ella. Se llama Ana de Armas, y su rostro adorna muy bien mis textos de amor. Almodóvar tiene a Penélope, y yo a Ana de Armas, jejeje. Un abrazo:
Tadeo

JOSÉ TADEO TÁPANES ZERQUERA dijo...

Querida Cynthia:
Muchas gracias por las lindas palabras que siempre me regalas. Me alegra mucho que este soneto te haya gustado. Besitos:
Tadeo

JOSÉ TADEO TÁPANES ZERQUERA dijo...

Querido Lisandro:
Creo que estos son sentimientos que cualquier persona sensible ha sentido alguna vez, así que sospecho que muchos se sentirán identificados. Ya me lo están haciendo saber los amigos. Muchas gracias por tu visita. Un abrazo:
Tadeo

Silencios dijo...

Ay!!! Mi querido amigo como en un espejo me he visto. Alguna vez pasé y roce, esté llanto indiferente.

Al igual que tú vivo del aire que respiro, cuando la luz se ausenta.

Mis besos cálidos de admiración.

JOSÉ TADEO TÁPANES ZERQUERA dijo...

Querida Silencios.
Creo que todos los poetas hemos sentido algo similar. Será que la poesia tiene algo de suicidio, de juego malabar en el aire donde ponemos en peligro la vida.
Muchas gracias por pasar y dejarme tu ternura. Besitos:
Tadeo